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Astorath: Engel der Gnade – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel Eins

WEIT VON DEN HOHEN TÜRMEN

Der Warp, drei Wochen zuvor [nominal]

Sie waren ebenso sehr Wesen des Warp wie Wesen der Welten aus Staub. In dieser Hinsicht waren sie vielleicht einzigartig. Vielleicht aber auch nicht. Einst hatte es möglicherweise mehr Lebensformen gegeben, die diese Barriere überbrückten. Sie hatten überlebt, während diese anderen verschwunden waren, und selbst das war ihnen nicht wichtig. Sie lebten. Sie waren. Sie hatten die großen Stürme der Vergangenheit überlebt und sie würden die Stürme der Gegenwart überleben, denn so sehr die Turbulenzen des Empyreums ihnen auch zusetzten und ihre Masse ausdünnten, so ergab sich durch sie doch auch eine Gelegenheit. So wie Stürme den Meeresboden von Trümmern befreiten und Feuer den Wald von totem Holz, so eröffnete der Riss auch neue Gelegenheiten, an denen die Starken gedeihen konnten.

Sie trieben in den tosenden Strömen des Immateriums. Entgegen aller Wahrscheinlichkeiten blieben sie in den Strudeln der Auflösung ganz; mit verkrusteten, knollenförmigen Luftsäcken und dicht um ihre Leiber geschlungenen Tentakel blieben sie in ihren Biofeldern. Im Warp waren sie Aasfresser, hier saugten sie den kürzlich Verschlungenen kleine Stücke ihrer Seelenenergie ab und huschten davon, wenn die dämonischen Wesen, mit denen sie sich ihre Futterplätze teilten, sie bedrohten.

Im Materium machten sie Jagd auf Fleisch.

Einsam und allein raste Drittes von einem Bereich des Nirgendwo zu einem anderen und lebte ein Leben, das kein menschlicher Geist verstehen konnte. Es dachte, aber seine Gedanken waren jedem empfindungsfähigen Wesen fremd. Es fühlte, aber für seine Emotionen gab es keine Entsprechungen. Es hatte keinen Namen, kein Alter und keine Identität, die ein Wesen des Materiums erkennen konnte. Drittes war nicht sein Name. Drittes war nicht, was es war, aber es wusste auf seine fremdartige Weise, dass es Drittes sein musste, und zwar bald.

Es war Paarungszeit.

Sein Instinkt zog Drittes zum großen Rauschen der Warp-Materium-Schnittstelle. Von innen ähnelte der Große Riss einer sich endlos brechenden Welle. Seelen und Halbwesen und Dinge, die nie waren, wurden in seinen Windungen unablässig hin und her gewälzt. Licht blitzte auf und Geräusche heulten. Der Sog war unwiderstehlich. Welten aus dem Materium stürzten in den Mahlstrom und wurden auseinandergerissen. Schiffe, die durch den Warp reisten, wurden in den Untergang gezogen. Doch Drittes wusste, wo es innehalten musste. Es wusste, wo es warten musste. Es hielt am Rand der Schnittstelle an, wo die rivalisierenden Ströme der Realität und Irrealität am schwächsten waren und eine Kreatur seiner Art am besten profitieren würde.

Es wartete Ewigkeiten. Es verging überhaupt keine Zeit. Sekunden und Jahrhunderte bedeuteten hier nichts, daher bedeuteten sie auch Drittes nichts.

Zweites war bereits da. Zweites traf nach Drittes ein. Es gab eines, es gab zwei. Sie näherten sich einander und Farben liefen über ihre gallertartigen Leiber. Tentakel erhoben sich in elaborierten Drohgesten. Ihre Schwebesäcke pulsierten in wütenden Rot- und Blautönen. Sie verharrten kurz vor dem Kampf, dort bei den Seelenfällen am Ende der Welt, und ihre Biofelder schimmerten.

Drittes streckte ein Pseudopodium aus. Zweites zuckte zurück, dann erwiderte es die Geste. Aggressive Farben wechselten zu versöhnlicheren Rosa- und Gelbtönen. Augennester betrachteten einander und schimmerten zustimmend.

Ihre Tentakel verbanden sich; die Haken auf den Unterseiten drangen in die jeweils anderen Arme ein, um sie näher heranzuziehen. Kleinere Tentakel näherten sich wankend an. Ihre Biofelder vereinten sich, wurden kräftiger, schlossen das Dämonische aus und wurden zu einer Insel der Realität.

Weitere ihrer Art sammelten sich und schufen ihre eigenen Zweiheiten aus Zweiten und Dritten. Als Letztes kamen die Ersten, die Größten von ihnen, und sie senkten sich auf den wachsenden Schwarm herab. Gewalt brach aus, als Erste miteinander um die vielversprechendsten Zweiheiten konkurrierten und Zweiheiten Erste abstießen und bekämpften.

Drittzweites wehrte zwei Versuche von Ersten ab, sich mit ihnen zu vereinigen. Eines töteten sie und fraßen seine Überreste, während sie ihre Farblieder passenderen Werbern präsentierten, bis sich schließlich einer näherte, den sie nicht abwiesen, und mit komplexen Willkommensmustern kamen sie einander nah.

Die Vereinbarung wurde rasch getroffen. Drittzweites integrierte sich und Erstes weiter in sich selbst, bis sie zu einer untrennbaren Dreiheit wurden.

Andere Erste, Zweite und Dritte vereinten sich. Die Erfolglosen wurden in den Untiefen des Warp hin und her gespült. Die letzten Ersten vereinten sich mit anderen oder flohen oder starben, und dann waren alle Dreiheiten.

Mit vielen durch vereinte Seelen gesteuerten Augen spähte Erstzweitdrittes durch den Riss und beobachtete die Ufer der Realität.

Licht schien auf der anderen Seite. Beutelicht. Nahrung.

Die Subjugatoren setzten sich in Bewegung.

Weit von den hohen Türmen entfernt spürte Esmera, dass ein Kampf bevorstand.

»Gib mir das.«

Esmera folgte dem Zeigefinger des Jugendlichen zu ihrem Brot. Sie sah ihn sanftmütig an.

»Warum?«, fragte sie.

Um sie herum drängten sich Menschenmassen. Zu diesem Zeitpunkt hatten sich die Neuigkeiten verbreitet; alle waren auf dem Hauptplatz und blickten erwartungsvoll gen Himmel. Dulcis war ein hartes Pflaster. Niemand schenkte den Leuten auf der Straße Beachtung. Die Jugendlichen konnten sie an Ort und Stelle niederstechen und niemanden würde es kümmern.

»Weil ich dich in den Schmutz prügeln werde, wenn du mir nichts gibst, und dann werden sich meine Freunde um dich kümmern«, sagte der Jugendliche.

Er war wie die meisten Schläger: Er wurde von zwei grinsenden Komplizen begleitet, die zu feige und schwach waren, um allein zu überleben, aber sehr gefährlich unter der Leitung ihres Anführers. Einer war dick und kräftig, der andere klein und drahtig mit einem fiesen Gesicht. Er roch schlecht und hatte tote Augen. Esmera kannte diese Zusammenstellung bereits.

»Ihr stammt wohl aus den Dörfern, was, Sumpfies?«

»Woher weißt du das?«, fragte der Dicke.

»Weil ich mein ganzes Leben hier verbracht habe und euch noch nie gesehen habe. Und du bist schwer zu übersehen, so fett wie du bist.«

»Ich werde mir Zeit lassen, wenn ich dich mit dem Messer bearbeite«, sagte der dicke Junge. Er machte einen Schritt nach vorn. Der Anführer ließ seinen Arm vorschnellen und traf ihn kräftig in den Bauch.

»Du hast hier nichts zu sagen. Nur ich.«

»Stimmt, ja, ’tschuldige, Cen«, sagte der dicke Junge. Junge war gar nicht so falsch. Er war jünger als die anderen. Sein Gesicht lief rot an und er sah aus, als würde er gleich weinen.

Der Dünne schaute finster drein. »Dafür ist er aber härter als du.«

»Jetzt kapierst du es langsam.« Esmera lächelte. »Ihr kennt mich doch gar nicht. Wie kannst du das sagen? Vielleicht bin ich ja das gefährlichste Mädel der Stadt.« Sie sagte ›Mädel‹. Es bedeutete weniger als Frau, war weniger bedrohlich. Allerdings war sie eine Frau, älter als die Jungs und ihnen auch in anderer Hinsicht überlegen.

Der dicke Junge und Cen lachten. Der Dünne leckte sich die Lippen. Ihm wuchs ein flauschiger Schnauzbart. So jung und schon ein Mörder. Die anderen gaben sich dem boshaften Schläger-Schauspiel hin, das vielleicht in Gewalt ausarten würde, vielleicht auch nicht. Der Dünne wollte ihr einfach nur wehtun. Er hatte ein Messer. Sie spürte sein Verlangen es zu benutzen, es war genauso real wie sein Mundgeruch in ihrem Gesicht.

»Wie alt bist du?«, fragte Cen.

»Älter als du.«

»Dann dürftest du schlau genug sein, um zu wissen, dass du, wenn du mir das Brot gibst, unbeschadet davonkommst.«

»Nein«, sagte sie. Ohne Vorwarnung machte sie auf dem Absatz kehrt und rannte davon. Sie zwängte ihren unterernährten Leib zwischen zwei Städtern hindurch, die in den Himmel starrten. Von dort oben war ein Dröhnen zu vernehmen. Atmosphärentriebwerke. Ein Schiff kam aus der Leere. Das war beeindruckend, aber sie hatte keine Zeit, hinzusehen.

Die Jugendlichen waren ihr einen Sekundenbruchteil später auf den Fersen. Sie hatte sie überrascht, wie sie erwartet hatte. Sie kannte die Stadt; die anderen nicht.

Sie rannte über den überfüllten Hauptplatz des oberen Forts und wich dabei Markttagsbuden und gestapelten Kisten aus, in denen Sumpfwasservögel gehalten wurden. Der Dicke stolperte direkt hinein, zerbrach die Weidenkisten und bekam zur Strafe einen Knüppel auf den Arm. Esmera warf einen Blick über die Schulter und sah, wie er verprügelt wurde, während sich allerlei Vögel verteilten und seine Freunde an ihm vorbeirannten. Cen war wütend. Der Dünne sah aus, als wollte er sie töten.

Sie rannte die Hauptrampe hinab, an den verrosteten Zähnen des oberen Torhauses und den düsteren Metallschädeln vorbei, in denen die Geister wohnten, welche das Tor kontrollierten. Die Straße war mit getrocknetem Dung und Binsen bedeckt, eine gute Oberfläche zum Laufen. Die Rampe beschrieb eine Kurve, aber sie kannte die Abkürzungen. Sie sprang und landete auf dem Werkstattdach des Mechmannes. Er schrie sie nur an. Er kannte sie. Die Jugendlichen, die ihr ungeschickt folgten, kannte er allerdings nicht. Sie bekam Schreie ab, die anderen Schüsse.

Sie führte sie ins Gewirr, den Teil der Stadt, wo Hunderte kleine Läden und Geschäfte die alten Straßen und engen Gassen verstopften. Es stank nach Brauereien, Chemikalien und Farbstoffen, doch am schlimmsten waren der Geruch des Gerberbezirks, der ihr die Tränen in die Augen trieb, und der Eingeweidegestank der Schlachthöfe. Das alles vermischte sich hier. Es war kein Ort, an dem man leben wollte, aber es war ihr Territorium. Sie grinste, während sie schnaufte. Sie würde sie im Gewirr abhängen, kein Problem.

Sie schlitterte um eine Kurve, überraschte die Jugendlichen abermals, stürzte eine Gasse entlang, die kaum breiter als ihre ausgestreckten Arme war, und tauchte unter einem Vorhang hindurch, der die Gasse von einem Stand auf der anderen Seite abtrennte.

»Esmera! Pass auf!«, rief die Standbesitzerin ihr hinterher. Sie kannten sie alle im Gewirr. Dort wurde sie toleriert – dafür hatte sie gesorgt. Sie war nützlich, zumindest gelegentlich.

Sie lief nun etwas langsamer. Es gab keine Anzeichen ihrer Verfolger. Niedrige Gebäude aus gehärtetem Lehm umgaben sie, allesamt gedrungen und keines höher als drei Stockwerke. Sie war auf dem Weg zum Rand des Gewirrs, zum Clara Flumine, an dessen gegenüberliegendem Ufer die hohen Türme des Administratumbezirks aufragten.

Sie war nicht einmal richtig ins Schwitzen gekommen. Sie war daran gewöhnt, wegzulaufen.

Der Geruch des Flusses drang die Gasse herauf. Die Bewohner der Stadt hatten hier den Großteil der Pflastersteine aus dem Bodenbelag gerissen, um ihre Häuser zu bauen, und so war die Oberfläche nicht viel mehr als festgetretener Schlamm und Dreck auf Felsboden. Die Gasse traf auf ein kleineres Gässchen. Ein offener Kanal verlief hier mittig und führte chemisch verunreinigtes Abwasser in den Fluss, den sie nun sehen konnte. Der breite, schlammige Strom verschluckte das Abwasser und löste es auf, aber in der Stadt lag ihr der Scheißegestank schwer im Rachen. Zusammengesackte Hütten aus feuchten Holzfaserplatten und Metallschrott lehnten sich aneinander und versanken im Schlamm. Auf der anderen Seite des Flusses befanden sich gemauerte Klippen, auf denen zinnenbewehrte Mauern saßen, und dahinter die großen Gebäude der imperialen Regierung. Der Bezirk war ein winziger Teil der Großstadt Tywell, aber die Büros und die Kathedrale herrschten über alle Bereiche der Siedlung, abgesehen von der Zitadelle.

Inzwischen ging sie. Sie stopfte sich das Brot in den Mund und aß es schnell, bevor jemand anderes versuchte, es ihr abzunehmen.

Hörner erschallten vom Hafen flussabwärts und kündigten Fleischkähne an. Ein Windstoß trieb den üblen Geruch von Sumpfaalen herüber. Ein Baby schrie in einer Hütte in der Nähe. Ein Straßenhund schnüffelte an einem Lumpenhaufen und zog den schuppigen Leichnam einer toten Sumpfechse hervor. Hier war sie allein.

Der Lärm der Massen drang über das Gewirr bis zum Flussbezirk herab. Ein Dröhnen erfüllte die Luft und sie drehte sich um, um zu sehen, woher es kam. Irgendwo aus Richtung der Zitadelle, die trocken auf ihrem Hügel stand.

Ein kleines, rot-weißes Schiff landete. Die Zitadelle war ein Schichtkuchen aus Befestigungen: Vier Ringwälle lagen übereinander und das Schiff ging auf dem höchstgelegenen Landeplatz nieder. Die aufgeregten Massen wurden lauter, als es sich näherte, und wurden nur von dem letzten, donnernden Dröhnen der Bremstriebwerke übertönt, als es auf dem Platz aufsetzte. Grauer Rauch stieg auf und verschwand in Dulcis’ Wolken.

Sie nahm es den Jungs übel, dass sie sie hierher gejagt hatten. Sie hätte gern die Landung der Fremdweltler gesehen. Irgendein Narr hatte behauptet, es wären die Männer des Imperators, die Engel des Todes, aber das hatte sie nicht geglaubt. Aber jetzt, wo sie beobachtete, wie sich die Rampe im Bug des Schiffes öffnete, war sie sich nicht mehr so sicher. So etwas hatte sie noch nie gesehen.

Winzige Gestalten kamen aus der Zitadelle und warteten. Größere Gestalten verließen das Schiff. Ihr Kiefer klappte herunter, das Brot auf der Zunge völlig vergessen. Die Engel des Todes waren hier! Sie waren Riesen, die das Empfangskomitee überragten, und sie trugen glänzende Rüstungen, die im schwachen Sonnenlicht aufblitzten. Sie machte unwillkürlich ein paar Schritte nach vorn, angezogen von ihrer Gegenwart.

Sie hörte hinter sich ein Geräusch und drehte sich gerade um, als sich der dünne Junge vom Dach einer Hütte stürzte; so sehr wollte er ihr wehtun, dass er sich bei seinem Sprung nicht um die eigene Gesundheit scherte. Sein Kinn traf sie am Kopf, sein Ellenbogen stieß ihr die Luft aus der Lunge und gemeinsam fielen sie in den stinkenden Schlamm. Die Reste vom Brot fielen zu Boden und rollten an den Rand des Abwasserkanals.

»Hab dich«, flüsterte er ihr ins Ohr. Sein fauliger Atem raubte ihr die Luft. Sie versuchte, zu entkommen, aber er rang sie nieder, wobei er mit seinen dünnen Fingern schmerzhaft ihre Handgelenke packte.

Cen und der Dicke kamen aus einer Seitengasse.

»Hab sie!«, rief der Dünne triumphierend.

Schlamm drang von hinten in Esmeras Kittel und Hose ein. Sie bockte unter ihm, aber er rührte sich nicht.

»Runter von mir!«, rief sie.

»Schhh«, sagte der Dünne. Er schob ihre Handgelenke aneinander, sodass er sie mit einer Hand packen konnte, und legte einen dreckigen Finger auf ihre Lippen.

Cen näherte sich ihnen. Neben ihm humpelte der Dicke. Er hatte ein blaues Auge und hielt sich den rechten Arm mit dem linken.

»Zieh sie hoch«, sagte Cen.

»Sie soll bezahlen«, sagte der Dünne. »Lass uns ihr wehtun. Es soll ihr leidtun.«

»Hätte uns Brot geben sollen. Hätte nicht abhauen sollen!«, rief der Dicke. »Wir werden dich ausweiden und in den Fluss schmeißen.«

»Erst mal noch nicht«, erwiderte der Dünne mit anzüglichem Grinsen. »Wir lassen dich erst bluten.«

»Lass mich los«, sagte Esmera. »Ich will euch nicht wehtun.«

Alle lachten.

»Hol sie hoch!«, rief Cen.

Der Dünne zog sie auf die Füße.

»Bring sie her, zum Fluss«, sagte Cen. »Wo uns niemand sieht.«

Esmera sah, wohin er zeigte; er meinte eine Gasse, die zum schlammigen Flussufer führte. Wenn sie dort hineinging, würde sie nie wieder herauskommen.

»Ich zuerst«, sagte der Dicke. »Sie soll hierfür bezahlen!« Er zeigte wütend auf sein Gesicht.

Sie schloss die Augen. Es brauchte nur einen kleinen Schubs. Der Dünne dürstete nach Blut. Der Dicke war wütend.

Den Geist des Dünnen zu berühren, war ekelerregend. Es war ein triefender Ort voller Schmerzen, eine zerklüftete Landschaft aus Misshandlungen und Verletzungen, die er nach draußen gegen die Welt richten wollte.

»Wer hat gesagt, dass du sie zuerst schneiden darfst?«, knurrte der Dünne.

»Was?«, fragte Cen. »Ich darf entscheiden. Ab in die Gasse, bevor uns jemand sieht!«

»Nein«, sagte der Dünne. »Ich will erst mal mit Fettie hier über seine Manieren reden.«

Er schob Esmera zu Cen. Sie machte keine Anstalten, sich zu wehren und spielte die Rolle des nachgiebigen Opfers. Sie hatte so viele Leute in solchen Situationen erstarren sehen. Jeder hielt sich für einen Kämpfer. So wenige waren es.

Cen packte sie an der Kehle.

Sie gab dem Dünnen einen kräftigeren Schubs und schürte seine Wut und seine Lust zu töten.

»Ich bin dein Geheule leid, du schweinsgesichtiger Sack Scheiße«, sagte der Dünne und starrte dem Dicken aus nächster Nähe in die Augen. »Ich sollte dich ausweiden, nicht sie.«

Dem Dicken stand der Mund offen. »Ich hab’ doch gar nichts gesagt. Schneide du sie zuerst auf. Mir egal.«

»Wie wär’s, wenn ich dich aufschneide?«, fragte der Dünne. Er zog ein Messer, das Esmera für ihn aus der Tasche geholt hatte, über den Bauch des Dicken.

Dem Dicken drang ein leises, erstickendes Klicken aus der Kehle. Er und der Dünne blickten auf seinen Bauch hinab. Blut breitete sich über seine Kleidung aus.

»Du hast mich umgebracht, Gris«, sagte der Dicke. »Du hast mich umgebracht.«

Dünnie hatte also einen Namen. Das machte es einfacher.

Esmera stieß Gris kräftiger. Er wehrte sich unbewusst, aber sie hatte ihn, da er von sich aus bereits gewalttätig war. So hatte es auch nicht viel gebraucht, um ihm die Überraschung aus dem Gesicht zu wischen und ihn erkennen zu lassen, was für eine großartige Idee es war, sein Messer im Hals des Dicken zu versenken.

»Gris!«, rief Cen. Leute, die nicht aus der Stadt kamen, bekamen diverse schreckliche Dinge in den Sümpfen zu Gesicht, aber er sah ernsthaft entsetzt aus. »Was tust du da?«

Esmera schubste ihn erneut.

»Von dir hab ich auch genug«, fuhr Gris ihn an.

»Warte!«

Cen stieß Esmera zu Gris, aber er schob sie zu Boden. Sie schlug sich heftig den Kopf an. Gris mochte zwar nur wenig Fleisch auf den Knochen haben, aber er war voller Wut auf das Leben und das machte ihn stark. Cen schaffte es, ihm ein paar Hiebe zu versetzen, aber nicht, sein Messer zu ziehen. Esmeras geistige Beeinflussung löste die wenigen Hemmungen auf, die Gris besaß. Sie bestanden hauptsächlich aus versteinerten Ängsten und waren leicht zu überwältigen.

Gris stach wiederholt auf Cen ein, bis dessen Vorderseite eine zerschlitzte und blutige Masse war. Er sank in den Schmutz und Gris stach weiter auf ihn ein. Cen hatte aufgehört zu kämpfen und lag bereits tot da. Blut lief ihm aus dem Mund, seine Augen starrten ins Leere.

Esmera erhob sich auf die Knie. Sie hatte nicht mehr viel Kraft übrig, um das hier zu beenden, also musste sie es bald tun. Ihre Hand schloss sich um einen Stein. Sie ging immer sicher, jemandem, den sie mit solcher Kraft schubste, dass er starb, einen Stein an den Kopf zu werfen. Sie musste irgendeinen körperlichen Schaden verursachen, der aussah, als wäre er die Todesursache gewesen. Wenn er äußerlich unberührt starb, würde es irgendwer bemerken, und sie hatte nicht den Wunsch, als Hexe verbrannt zu werden.

Gris wurde langsamer, seine Raserei erschöpfte ihn und sein Messer glitt an Cens zerstörter Brust ab, anstatt einzudringen. Die Spitze machte das Geräusch einer Schaufel, die in feuchte Erde stieß.

»He«, sagte sie.

Gris sah zu ihr auf. Er war benommen, aber das würde sich jeden Moment geben, und das war ein weiterer Grund, sich zu beeilen. Sie warf mit aller Kraft. Der Stein traf seine Stirn mit einem dumpfen Knacken – nicht ansatzweise kräftig genug, um ihn zu Boden zu schicken, aber kräftig genug, um ihre Spuren zu verwischen. Blut lief ihm aus der Wunde. Er stolperte unter dem Aufprall zurück, dann blinzelte er verwirrt. Sie kannte diesen Schlafwandler-Blick gut. Seine Augen wurden wieder klar und er sah auf seine Hände und das Messer. So viel Blut klebte an beidem, dass sie dieselbe Farbe angenommen hatten. Die Klinge war vom Rest nicht mehr zu unterscheiden und wirkte wie ein Teil seines Körpers. Er blickte auf die Leichen seiner Freunde, dann auf sie. Jetzt wusste er, was sie getan hatte.

Einen letzten Schubs, mehr brauchte er nicht. Nicht zu stark. Es sollte aussehen, als wäre der Stein verantwortlich. Blut lief aus der Wunde an seinem Kopf.

»Dafür wirst du bezahlen, Hexe«, knurrte er.

»Nein, das werde ich nicht«, sagte sie.

Sie schubste ihn kräftig. Gedanken waren einfach, Körper etwas kniffeliger, aber sie konnte es tun und sie schaffte es auch; sie stellte sich vor, dass ein pulsierender Bereich seines Gehirns etwas zu heftig pulsierte und platzte.

Gris stand auf. Das Blut seiner Freunde tropfte von seinem Messer.

»Das –«, begann er. Seine Augen schoben sich in seinem Kopf nach hinten und er sackte schlaff zusammen und fiel wie feuchte Lumpen in den Schlamm.

Esmera erhob sich. Sie war kurz davor, selbst zusammenzusacken. Ihr lief Blut aus der Nase. So viele Schubser an einem Tag war ganz schön viel. Zu viel. Sie musste sich zurückziehen und sich erholen.

Zuerst plünderte sie die Leichen, dann hob sie ihr Brot vom dreckigen Boden auf.

Mit brummendem Schädel, das Brot fest an die Brust gepresst, taumelte sie zurück in ihren Unterschlupf.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2020 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2023 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Astorath: Angel of Mercy.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Jake Murray.

Astorath: Engel der Gnade © Copyright Games Workshop Limited 2023. Astorath: Engel der Gnade, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-275-2

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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